03 avril 2009
Les lucioles 2.11
XI.
Je
suis injuste sans doute. Car des semblables me tiennent compagnie aussi. Dans
le brouillard le son de leur voix et leur halo sont reconnaissables entre tous.
Ils me sont chers. Il y a Sophie surtout, nous aimons les mêmes poèmes, les
mêmes chants… Il nous arrive de rire de tout. De douter aussi, du monde, de
nous…
Pourtant je ressens un gouffre si
abyssal en moi… Mes amis jusqu'ici m'ont paru incapables à le combler. Certains
appellent cela de l'ingratitude, quand toute tentative autour de vous reste
impuissante à vous offrir un peu de joie. Où est l’issue ?
Car je ne trouve pas les miens quand au
tréfonds de moi je suis malade. J’ai beau héler, les ramener à ma mémoire, la
souffrance ne cesse pas pour autant. Certains souvenirs même l’amplifient…
Cette absence immense de sincérité, de don de soi partout… Puis les choses
s’entremêlent et tout se met à me manquer !
Je retrouve alors mes êtres féeriques.
Vite je me réfugie dans leurs cabanes de bois ! Il y a de la mousse, des
fougères, quelques fleurs sauvages, une odeur de sève fraîche. Et je suis
mieux. Je vais bien.
Peut-être par défaut, comme un baume
sur mes peines en attendant un autre bonheur dans le vrai monde, s’il est
possible… Pourvu qu'il vienne assez tôt… Avant que cette réalité ne me blesse
trop fort.
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